O que é ser Mãe

Não conheço a autora deste texto, mas o estimo demais e me emociono cada vez que o leio.
Não sou mamãe ainda, mas faço parte da turma das tentantes.
Mas com certeza tenha uma mãe incrível que deve realmente ter sentido e pensado tudo isso quando eu lhe disse que quero ser mãe.
Em homenagem à minha grande Mãe. Parece que é ela me dizendo tudo isso:

O QUE É SER MÃE...

Nós estamos sentadas almoçando quando minha filha casualmente menciona que  ela e seu marido estão pensando em começar uma família.
Nós estamos fazendo uma pesquisa, ela diz, meio de brincadeira. Você  acha que eu deveria ter um bebê?'
Vai mudar a sua vida, eu digo, cuidadosamente mantendo meu tom neutro.
Eu sei, ela diz, nada de dormir até tarde nos finais de semana, nada de férias espontâneas.. .'
Mas não foi nada disso que eu quis dizer. Eu olho para a minha  filha, tentando decidir o que dizer a ela. Eu quero que ela saiba o que ela nunca vai aprender no curso de casais grávidos. Eu quero lhe dizer que as feridas  físicas de dar a luz irão se curar, mas que tornar-se mãe deixará  uma ferida emocional tão exposta que ela estará para sempre vulnerável.
Eu penso em alertá-la que ela nunca mais vai ler um jornal sem se perguntar -E se tivesse sido o MEU filho? Que cada acidente de avião, cada incêndio irão lhe assombrar. Que quando ela ver fotos de crianças morrendo de fome, ela se perguntará se algo poderia ser pior do que ver seu filho morrer.
Olho para suas unhas com a manicura impecável, seu terno estiloso e  penso que não importa o quão sofisticada ela seja, tornar-se mãe irá reduzí-la ao nível primitivo da ursa que protege seu filhote. Que um grito urgente de 'Mãe!' fará com que ela derrube um suflê na sua melhor louça sem hesitar  nem por um instante.
 Eu sinto que deveria avisá-la que não importa quantos anos ela investiu em sua carreira, ela será arrancada dos trilhos profissionais pela maternidade. Ela pode conseguir uma escolinha, mas um belo dia ela entrará  numa importante reunião de negócios e pensará no cheiro do seu bebê.
Ela vai ter que usar cada milímetro de sua disciplina para evitar sair correndo para casa, apenas para ter certeza de que o seu bebê está bem.
 Eu quero que a minha filha saiba que decisões do dia a dia não mais serão rotina. Que a decisão de um menino de 5 anos de ir ao banheiro masculino ao invés do feminino no McDonald's se tornará um enorme dilema. Que ali mesmo, em meio as bandejas barulhentas e crianças gritando, questões de independência e gênero serão pensadas contra a possibilidade de que  um molestador de crianças possa estar observando no banheiro.
 Não importa o quão assertiva ela seja no escritório, ela se questionará  constantemente como mãe.
Olhando para minha atraente filha, eu quero assegurá-la de que o peso da gravidez ela perderá eventualmente, mas que ela jamais se sentirá a mesma.
Que a vida dela, hoje tão importante, será de menor valor quando ela tiver um filho. Que ela a daria num segundo para salvar sua cria, mas que ela também começará a desejar por mais anos de vida – não para realizar seus próprios sonhos, mas para ver seus filhos realizarem os
deles.
 Eu quero que ela saiba que a cicatriz de uma cesárea ou estrias se tornarão medalhas de honra.
 O relacionamento de minha filha com seu marido irá mudar, mas não da  forma  como ela pensa. Eu queria que ela entendesse o quanto mais se pode amar um  homem que tem cuidado ao passar pomadinhas num bebê ou que nunca  hesita em  brincar com seu filho. Eu acho que ela deveria saber que ela se  apaixonará  por ele novamente por razões que hoje ela acharia nada românticas.
 Eu gostaria que minha filha pudesse perceber a conexão que ela sentirá  com as mulheres que através da história tentaram acabar com as guerras, o preconceito e com os motoristas bêbados.
Eu espero que ela possa entender porque eu posso pensar  racionalmente sobre  a maioria das coisas, mas que eu me torno temporariamente insana quando eu  discuto a ameaça da guerra nuclear para o futuro de meus filhos.
Eu quero descrever para minha filha a enorme emoção de ver seu filho aprender a andar de bicicleta. Eu quero mostrar a ela a gargalhada  gostosa de um bebê que está tocando o pelo macio de um cachorro ou gato pela primeira vez. Eu quero que ela prove a alegria que é tão real que  chega a  doer. O olhar de estranheza da minha filha me faz perceber que tenho
lágrimas nos olhos.
'Você jamais se arrependerá', digo finalmente.
 Então estico minha mão sobre a mesa, aperto a mão da minha filha e  faço uma prece silenciosa por ela, e por mim, e por todas as mulheres  meramente mortais que encontraram em seu caminho este que é o mais maravilhoso  dos chamados.

Este presente abençoado de Deus... Que é ser Mãe.